¿Amenazó el fotógrafo Casariego a su colega Santos Yubero?

La consulta de los sumarios depositados en el Archivo General e Histórico de Defensa, de Madrid, a veces deja interrogantes de difícil respuesta. A lo largo de estas últimas semanas he analizado el sumario 123150 del citado archivo, donde se da cuenta de un rocambolesco proceso seguido contra una docena de represaliados del franquismo que, según la Brigada Político Social, en 1943 pretendía fundar un grupo de oposición radicado en el madrileño local de Fotografía Mendoza, un entresuelo de la céntrica calle del Carmen arrendado por el fotógrafo José M.ª Díez Casariego porque ya no podía publicar sus excelentes reportajes en la prensa nacional. 

El trabajo aparecerá en el segundo volumen de Las armas contra las letras. Los consejos de guerra contra periodistas y escritores, 1939-1945 (Sevilla, Renacimiento-Publicaciones de la Universidad de Alicante, en prensa) y está prácticamente terminado. Sin embargo, algunas interrogantes necesitarán nuevas búsquedas o quedarán sin respuesta porque la documentación conservada no da cuenta de todo lo sucedido en aquella tertulia de represaliados donde dos fotógrafos, tres extras cinematográficos, un militar apartado por los vencedores, un estraperlista mujeriego, un corredor de embutidos y el dependiente de una carbonería conspiraban contra la dictadura porque debían estar preparados ante la inminente victoria de los aliados en la II Guerra Mundial. Y, tal vez, toda esa labor de subversión se llevó a cabo con la ayuda de «un tal Julito», dependiente de una tienda de ultramarinos y vendedor de tabaco rubio de contrabando. Por si faltara algo, en la historia recreada en el sumario intervienen un borracho de muy mal beber cuando regresaba a casa, una soprano harta de aguantar al viejo marido, una esposa engañada que sacaba adelante a sus hijos, una amante embarazada tras saber que los divorcios de la etapa republicana ya no eran válidos y «un tal Cuenca», que durante años consiguió burlar la persecución de la Brigada Político Social.

Uno de los misterios del sumario 123150 es el sentido del dibujo arriba reproducido. El mismo fue incautado por la Brigada Político Social en el local de Fotografía Mendoza y se encuentra en la quinta página de un bloc repleto de anotaciones contables del propietario, el fotógrafo José M.ª Díez Casariego. La calavera con un puñal clavado y la hoz y el martillo en el parietal izquierdo aparece junto a un texto: «Al ladrón y traidor de Santos Yubero en recuerdo de su representación gráfica de la Unión Soviética».

El fotógrafo Martín Santos Yubero (1903-1994) durante la Guerra Civil colaboró en destacados diarios republicanos de Madrid (ABC, Ahora, Crónica, La Libertad, La Voz y Mundo Gráfico) y fue nombrado secretario de la Unión de Informadores Gráficos de Prensa, a la que también pertenecía José M.ª Díez Casariego de acuerdo con la documentación incautada en su local. La diferencia es que este último fue un represaliado, a pesar de haber colaborado probablemente con la Quinta Columna, mientras que Martín Santos Yubero de forma sorpresiva pasó a ser uno de los fotógrafos oficiales del general Franco e, incluso, el fotógrafo de cabecera de Carmen Polo de Franco.

José M.ª Díez Casariego, según el testimonio de Diego San José, durante los últimos meses de la guerra buscó la manera de caer en blando ante la inminente derrota. Su comportamiento provocó el recelo de los colegas de Heraldo de Madrid y, además, fue el protagonista de anécdotas poco acordes con la ética de la coherencia. El represaliado que se inventó una condena a muerte no podía exigir demasiado en términos de coherencia, pero tal vez mostrara su indignación ante el comportamiento tornadizo del colega y hasta se vengara con un dibujo que parece ser una clara amenaza. 

Al margen del todavía desconocido origen del enfrentamiento entre ambos colegas, el verdadero misterio radica en que ni la Brigada Político Social ni los instructores del consejo de guerra investigaron o preguntaron al respecto. La justificación dada por José M.ª Díez Casariego acerca de la procedencia del bloc incautado es inverosímil, pero quedó registrada sin que los citados añadieran preguntas o diligencias. Y, además, la prueba desapareció en el auto resumen remitido al plenario del consejo de guerra. 

Nadie quiso indagar en los motivos por los cuales Martín Santos Yubero, su calavera, aparece en un inquietante dibujo con todas las apariencias de una venganza no exenta de amenaza. Si los policías y militares callaron al respecto, el historiador debe intentar averiguar los motivos de ese dibujo, aunque los mismos probablemente se relacionen con una época donde muchos intentaron caer en blando y otros lograron perdones insólitos. El «Camarada Matías», el empresario teatral Matías Colsada, no fue el único protagonista de estos milagros en unos tiempos de represión que, vistos con lupa, albergan historias capaces de matizar cualquier caracterización acerca de las víctimas y los victimarios.

Casariego, el fotógrafo que temía el regreso de los de «la alpargata»

 

El 28 de marzo de 1939, los pocos redactores de Heraldo de Madrid que permanecían en la capital acudieron al local de la redacción. La pretensión de los periodistas no era sacar el número de ese día, cuando las tropas del general Franco ya circulaban victoriosas, sino intentar comer un plato de lentejas para distraer un hambre de meses. Según las memorias carcelarias de Diego San José, allí estaban Federico de la Morena, director circunstancial del diario, Enrique Ruiz de la Serna, Juan Antonio Cabero, Eduardo de Castro, Antonio Uriel, el caricaturista Joaquín Sama y el fotógrafo y corresponsal de guerra Díaz Casariego (2016: 28). El desánimo de aquellos republicanos era total ante la constatada derrota, que ni siquiera incluía la posibilidad de una negociación de última hora como la intentada por los golpistas del coronel Casado. En medio del mutismo y la incertidumbre ante un futuro problemático, el citado fotógrafo alzó la voz y se dirigió a sus colegas de redacción:

-       ¡Compañeros! Creo llegado el momento de que nos quitemos la careta; yo, por lo menos. Y así digo que, en nombre de la Falange, desde este momento tomo la dirección eventual del periódico.

La sorpresa de los allí presentes fue relativa, pues «al final de la campaña, viendo de cerca el triste final de la República, [el fotógrafo] andaba tanteando la manera de caer en blando. En la redacción se le descubrió el juego y empezaba a mirársele con cauteloso recelo» (2016:29). Las sospechas en torno al quintacolumnista de la redacción quedaron confirmadas, aunque alguno temiera que demasiado tarde con la posibilidad de ser denunciado en el futuro.

José M.ª Díez Rodríguez-Casariego (1896-1967) no pudo actuar ese día como falangista sin careta y hacer entrega del periódico a los camaradas que llegaron poco después a la redacción. Al igual que a sus compañeros, los vencedores le mandaron a casa a la espera de una detención bastante probable y el posterior paso por una de las múltiples cárceles improvisadas en el Madrid de la posguerra. El calvario de la derrota empezaba para quienes iban a ser acusados de adhesión o auxilio a la rebelión. Sin embargo, el fotógrafo que había retratado a Abd-el-Krim cuando el líder de las revueltas personificaba el pánico era hombre de recursos. También un tipo camaleónico, imaginativo y precavido que, desde la posguerra, decía llevar en el bolsillo de la chaqueta la orden de «indulto» de su condena a muerte firmada por el Caudillo, antiguo conocido de los tiempos de campaña en el norte de África. Nadie ha visto el documento, pero la anécdota tampoco se ha cuestionado hasta el momento porque la imagen de un condenado dispuesto a exhibir semejante firma resulta atractiva y verosímil, al menos si desconocemos los mecanismos de la represión judicial del momento.

El sumario del correspondiente consejo de guerra contra José M.ª Díez Casariego debió celebrarse en Madrid, pero no figura en el catálogo del AGHD. A pesar de que el nombre del fotógrafo aparece en la bibliografía con distintas variantes, ninguna de las mismas permite la localización del sumarísimo de urgencia que terminó en una supuesta condena a muerte. Por otra parte, el análisis de aquellos que incluyen esa conmutación por una pena de treinta años, que no cabe confundir con un indulto, permite constatar la ausencia de cualquier documento firmado por el general Franco. Tanto si el condenado entraba en capilla para ser ejecutado como si pasaba a cumplir una condena de treinta años, el sumario nunca incluye la firma del Caudillo, que debió ser un hombre discreto para la posterioridad. Y, por supuesto, al preso se le comunicaba la resolución acerca de su vida o futuro carcelario. Así consta en los sumarios con las firmas de los interesados, pero nunca se le hacía entrega del correspondiente documento o de una copia. Tampoco a su defensor, que dejaba de serlo tras la celebración del plenario del consejo de guerra. José M.ª Díez Casariego llevaría en el bolsillo algún papel con cierta apariencia de indulto, pero su procedencia no sería un juzgado militar. El fotógrafo sabría a qué tipo de personas podía convencer de la verosimilitud del papel en cuestión, nadie le reclamaría una comprobación y el falso documento sería utilizado a modo de aval durante un período de ostracismo profesional. De hecho, el fotoperiodista que retrató a Abd-el-Krim se ganaba la vida haciendo fotos de carnet y estudio en un entresuelo de la calle del Carmen, n.º 14, donde había arrendado el local de Fotografía Mendoza gracias a una socia capitalista nada dispuesta a encubrir sus reuniones clandestinas.

Visto el sumario 123150 del AGHD, donde en 1943 fue procesado el fotógrafo junto a otros doce encartados que venían de la derrota, la posibilidad de que el madrileño fuera un condenado a muerte queda descartada. El «mérito» debió ser fruto de una imaginación puesta al servicio de la supervivencia, que por entonces el fotoperiodista creía en peligro ante la victoria de los aliados y la previsible vuelta de los de «la alpargata», siempre dispuestos a vengarse de los traidores. En la declaración realizada el 24 de septiembre del citado año, José M.ª Díez Casariego afirma que el inicio del Glorioso Movimiento Nacional le sorprendió en Madrid, «como asimismo la Liberación, siendo detenido por su actuación durante la guerra, condenándosele a la pena de ocho años de reclusión, pasando a cumplirla en Las Palmas, de donde fue puesto en libertad a finales de 1941».

La estancia en la prisión de Las Palmas sería la consecuencia de una condena. Asimismo, parece verídica a raíz de las declaraciones de otros detenidos que coincidieron con él antes de montar negocios de poca monta en el Madrid de la posguerra. Es decir, el supuesto condenado a muerte reconoce en las dependencias de la Dirección General de Seguridad, en cuyos calabozos pasó una larga temporada con los previsibles malos tratos, haberlo sido solo a ocho años. Sin embargo, el correspondiente sumario no me consta todavía y, además, la citada condena es una rareza en unos sumarísimos de urgencia que por entonces solían pasar de los seis a los veinte años sin escalas intermedias. La premura en los procedimientos y la acumulación de casos condujeron a unas condenas carentes de matices intermedios. Por otra parte, el traslado a un penal tan duro y distante como el de Las Palmas implica la existencia de un castigo u otra razón hasta cierto punto excepcional, que José M.ª Díez Casariego no explica en las dependencias policiales. No obstante, uno de sus compañeros de sumario, el estraperlista Fernando Rodríguez Bazán, en la declaración del 8 de octubre de 1943 apunta una posible razón como más adelante comprobaremos. Su verificación documental supone un imposible, como tantos giros de guion de una historia que requiere hipótesis ajenas a lo rocambolesco, pues la realidad del momento no precisa de este aditamento de la ficción.

Los perfiles biográficos del conocido fotógrafo, que tantas imágenes dejó de un Madrid variopinto, apuntan que su carácter le permitía alternar en los más contrapuestos ambientes. Gracias a esa facilidad de adaptación, José M.ª Díaz Casariego tuvo acceso a lo más selecto y lo popular de su ciudad para verlo a través de su cámara. El resultado fue meritorio. Nadie le discute una virtud propia de un fotoperiodista que hizo excelentes reportajes para la prensa nacional antes de 1936. No obstante, cabe pensar que ese carácter un tanto camaleónico también lo pondría al servicio de la supervivencia en unos tiempos cambiantes donde, como indicara Diego San José, muchos buscaban la manera de caer en blando para sortear las consecuencias de la derrota. Incluso de la victoria de los aliados, que en 1943 algunos veían inminente como paso previo de una vuelta de los rojos, aquellos que por llevar alpargatas estaban dispuestos a que rodaran las cabezas de los traidores.

Nota: 

El correspondiente capítulo aparecerá en la segunda edición, o ampliación, de Las armas contra las letras. Los consejos de guerra de periodistas y escritores, 1939-1945 (Sevilla, Renacimiento-Publicaciones de la Universidad de Alicante, en prensa).