Presentes, de Paco Cerdá

La publicación de trabajos de investigación es un requisito para ser profesor universitario. Durante años, los añades a un currículo a menudo utilizado para superar oposiciones, ascender en el escalafón, obtener becas…, sin que las autoridades académicas te pidan una justificación menos utilitarista.

Al cabo del tiempo, conviene tenerla para evitar la sensación de lo absurdo. La observo en numerosas aportaciones destinadas a hinchar el CV y, por esa misma razón, cuando hablo con los doctorandos procuro preguntarles acerca del para qué de su labor, al margen de requisitos y obligaciones más o menos circunstanciales.

Una de esas razones consiste en aportar conocimiento para crear un relato acerca del pasado. Lo construimos con nuestros trabajos, donde la voluntad de relatar y comunicar debiera ser imprescindible, pero también ayudamos a que otros autores vinculados con las distintas modalidades de la ficción lo construyan gracias a obras que disfrutan de una mayor difusión.

La tarea es compleja y precisa de autores interesados en documentar con rigor sus obras, sobre todo si se desenvuelven en el ámbito de la no ficción literaria. Cuento con varios amigos dedicados a la misma, colaboro con ellos desde hace décadas y, cada vez que descubro la huella de algún trabajo académico en esas obras, siento la satisfacción del objetivo cumplido.

Paco Cerdá figura de manera destacada en este grupo. Le descubrí cuando supe que compartíamos el interés por un personaje tan olvidado como el ajedrecista Arturito Pomar, me deslumbró al mostrarme la complejidad de un 14 de abril de 1931 que solo conocía por el relato de unas imágenes mil veces repetidas de masas en las calles con banderas y, ahora, cuando todavía es un hombre joven me ha demostrado la madurez de un escritor gracias a su Presentes, que relata lo sucedido en torno a diez días de noviembre de 1936.

El traslado de los restos de José Antonio desde Alicante hasta El Escorial es una historia que siempre me ha interesado y a la que he dedicado algunas páginas. Incluso en Contemos cómo pasó (2016) comenté una leyenda en torno al traslado capaz de utilizar el humor como arma de resistencia. Paco Cerdá comparte ese mismo interés tras ver un documental de conocimiento obligatorio para saber de la voluntad de los vencedores durante la inmediata posguerra:

A partir de esas imágenes y con la ayuda de una considerable bibliografía, Paco Cerdá relata el traslado de aquellos restos mortales y, lejos de circunscribirse a esa siniestra épica de quienes hacían una demostración de fuerza como vencedores, también nos da muestras de la otra cara: la represión y la eliminación de los vencidos.

Once capítulos dedicados a las jornadas del traslado y veintidós a los retratos de sujetos, la mayoría anónimos, que protagonizan el dramatismo del momento. En total, treinta y tres, los años de un José Antonio que en vida fue un sujeto de relativo relieve y, fusilado, se convirtió en un protomártir del franquismo tras eliminar de su legado lo que resultaba inconveniente para la dictadura.

Así le conocí en las aulas, con el crucifijo en el centro y a la derecha el general Franco. También en las visitas escolares a su celda cada veinte de noviembre, que acabaron creando en mi imaginación numerosas dudas y pocas certidumbres. A las primeras acudo todavía y, de su mano, descubro el sentido de un personaje histórico tan abundante en retórica como cuestionable con la fría razón de quienes procuramos una dialéctica sin puños ni pistolas.

El libro de Paco Cerdá me ayuda en esta tarea porque recopila y sintetiza un enorme caudal de información contrastada, incluso inédita. Muchos de sus capítulos son descubrimientos que necesitan del lápiz para apuntar y subrayar. Otros completan lo parcialmente conocido con datos oportunos y relevantes. Y, sobre todo, el conjunto supone una invitación a la lectura por la calidad de una prosa cuidada, medida y precisa. También de paciente elaboración, como corresponde a las exigencias de un autor ajeno a las prisas de lo fácil.

Paco Cerdá no solo conoce lo sucedido en torno a aquel dramático noviembre de 1939, del I Año de la Victoria, sino que sus muchas horas de lectura y consultas le permiten recrear el ambiente de una época presidida por la violencia y la venganza. La guerra no había terminado. La nueva fase de la misma, superada la crónica de los enfrentamientos bélicos, requiere la reflexión de quien sabe que el estilo también es contenido.

Presentes se incorporará, sin duda, al caudal de la mejor no ficción literaria publicada en España. La respuesta de la crítica y de los lectores así lo confirma. Me alegra por la calidad de la obra de un autor joven al que sigo desde sus principios, pero también «me llena de orgullo y satisfacción» porque tuve la suerte de colaborar en el proceso de redacción.

Ahora, al cabo de los meses, veo que el capítulo dedicado al periodista ejecutado Manuel Navarro Ballesteros me devuelve enriquecido el sumario que facilité a Paco Cerdá. También me descubre matices de una personalidad poco conocida, pero que ejemplifica el dramatismo de un momento donde demasiadas personas vieron su vida truncada. Incluidos los jóvenes dispuestos a ilusionarse con la perspectiva de una vida más justa.

Rafael Azcona me enseñó a escribir sobre la derrota de quienes deambulan por los márgenes de la historia. Paco Cerdá habrá tenido otros maestros, pero comparte esa voluntad porque sabe que, literariamente, la derrota es mucho más rica que la victoria. Nadie se acuerda de quienes concibieron aquel fastuoso traslado de los restos mortales de José Antonio. Su mito ha caído en el olvido de lo artificioso y propagandístico, pero poco a poco, con la voluntad de quienes procuramos el rescate de las voces, emergen otros testimonios capaces de conmovernos.

La mirada del historiador de la posguerra acaba encallecida porque la barbarie es omnipresente en ese período. Sin embargo, gracias al criterio de Paco Cerdá en la selección, la fundamentación de su historia y, sobre todo, la brillantez de su escritura contamos con un conjunto de testimonios capaces de conmovernos, aunque tengamos esa mirada tras conocer otros similares.

Solo cabe, pues, agradecer a Paco Cerdá la oportunidad de haber colaborado con él y, de esa manera, hacer realidad el objetivo con que iniciaba este comentario. Si los años pasados en los archivos militares me han permitido ver las huellas de lo exhumado en una excelente creación de no ficción literaria, el esfuerzo está más que justificado.

El próximo día 10 de octubre, en una librería de Alicante, tendré la oportunidad de compartir esta satisfacción con el propio autor. Y, claro está, buscaremos nuevos motivos para futuros libros que respondan a los intereses comunes de quienes buceamos en la historia porque no paramos de hacernos preguntas.

Os dejo con la grabación de la presentación del libro en Madrid:

 

 

El sumario del poeta Pascual Pla y Beltrán

El Archivo General e Histórico de Defensa me ha remitido el sumario del consejo de guerra del poeta Pascual Pla y Beltrán (Ibi, 1908-Caracas, 1968). A pesar de que el original de Las armas contra las letras. Los consejos de guerra de periodistas y escritores (1939-1945) ya ha sido remitido a la editorial Renacimiento para su coedición con el Servicio de Publicaciones de la Universidad de Alicante, espero tener la oportunidad de incluir los datos básicos de este sumario en el citado ensayo. 

La entrada del poeta en la Wikipedia indica que el natural de Ibi (Alicante) fue condenado a muerte y que salió de la prisión en 1946. Ambos datos son erróneos. El 29 de mayo de 1944, el auditor de guerra de la III Región Militar condena al poeta a la pena de catorce años de reclusión menor. El capitán general de dicho región militar ratificó la condena el 16 de junio de 1944. La fecha prevista para la extinción de la misma era el 14 de marzo de 1957.

A lo largo del proceso, iniciado el 6 de diciembre de 1940, Pascual Pla y Beltrán permaneció en su domicilio valenciano en prisión atenuada con la obligación de presentarse periódicamente en comisaría. No obstante, el poeta ya había pasado por las cárceles de la inmediata posguerra. Aunque nunca se cita su probable presencia en el puerto de Alicante, explícitamente indicada por Max Aub, ni su paso por el campo de concentración de Albatera, en el sumario el poeta comunista indica su permanencia en esas cárceles como preso gubernativo hasta poco antes del inicio del proceso.

En el sumario no consta documento alguno que indique el ingreso en prisión del condenado a catorce años, pena que aceptó el propio Pascual Pla y Beltrán probablemente aconsejado por su defensor, el alférez Damián Chasco. La razón es fácil de entender: a la altura de 1944, y más todavía tras la publicación del Decreto del 9 de octubre de 1945, una pena de catorce años de reclusión menor suponía una casi inmediata excarcelación, que en su caso no era necesaria porque el condenado seguía en prisión atenuada en su propio domicilio valenciano de la avenida de José Antonio.

Pascual Pla y Beltrán, basándose en la citada orden ministerial, solicita el indulto total el 10 de marzo de 1947. El escrito está dirigido al capitán general de la III Región Militar. El 28 de marzo de 1947, el fiscal accede a la petición del indulto porque «no aparece probado que el citado culpable cometiese actos de los que señala el artículo 1º del Decreto de 9 de mayo de 1945». En consecuencia, el auditor de guerra de la III Región Militar le declara indultado el 18 de abril de 1947. La resolución se la comunican al interesado el 3 de mayo de 1947. A partir de esa fecha, el poeta -que llevaba fuera de la cárcel más de seis años- es un hombre libre, aunque sometido a la dictadura franquista que finalmente le empujó hacia el exilio en Caracas, donde fallecería en 1968.

Los datos aportados en esta entrada son de dominio público, aunque el acceso a los mismos requiere una paciente labor de investigación, que no debe haber realizado el redactor de la citada entrada a la Wikipedia. Tampoco estaba obligado porque probablemente no sea un historiador profesional, pero el colmo radica en que, cuando he intentado comunicarle los datos para que rectificara su texto, he observado que mi cuenta había sido bloqueada por el citado redactor. Visto el comportamiento, sobran las palabras y solo cabe recordar la existencia de aficionados que se lanzan a escribir semblanzas históricas sin apenas rigor. El problema es tan común como lamentable, con independencia de la orientación ideológica de quienes realizan esta labor de aficionados y parecen sentar cátedra ante la emprendida por los catedráticos.

En cualquier caso, queden los datos arriba indicados como el inicio de una posterior investigación y el recuerdo de las palabras escritas por Miguel de Cervantes en su inmortal obra: «habiendo y debiendo ser los historiadores puntuales, verdaderos y no nada apasionados, y que ni el interés ni el miedo, el rencor ni la afición, no les hagan torcer el camino de la verdad, cuya madre es la historia, émula del tiempo, depósito de las acciones, testigo de lo pasado, ejemplo y aviso de lo presente, advertencia de lo por venir» (I-IX). Pues eso, menos fantasear y más investigar.

Las caricaturas de José Robledano (y 3)

El 28 de diciembre de 1937, José Robledano celebró el día de las inocentadas en Claridad anunciando el ahorcamiento de Benito Mussolini, el personaje con más presencia en sus caricaturas. Casi ocho años después la imagen se convirtió en realidad y ha dado la vuelta al mundo como una de las más impactantes de la época. El caricaturista la presintió, aunque solo fuera en una inocentada propia del ambiente violento de la Guerra Civil.

Barcelona también sufrió intensos bombardeos durante la guerra y, desde un Madrid solidario, el 19 de marzo de 1938 José Robledano publica esta caricatura en Claridad, donde subraya que el «trimotor fascista» estaba pilotado por Hitler, Mussolini y un Franco que vuelve a aparecer con su habitual aspecto afeminado gracias, sobre todo, a sus imaginados rizos.

El anticlericalismo de José Robledano dista mucho de ser un rasgo aislado entre los caricaturistas republicanos durante la Guerra Civil, pero en su caso se presenta con una especial contundencia donde no cabe el matiz o la duda. Un ejemplo lo encontramos en esta caricatura de un obispo franquista publicada en Claridad el 20 de febrero de 1937.

La política de no intervención siempre fue considerada como una farsa que perjudicó gravemente a los intereses de la II República y permitió la intervención sin límites de las fuerzas alemanas e italianas. Un nuevo ejemplo lo encontramos en esta caricatura de José Robledano publicada en Claridad el 23 de enero de 1937.

Frente a la denostada política de no intervención practicada por los países occidentales, José Robledano enfatiza el valor de la solidaridad mostrada por la izquierda política y los sindicatos de otros países, al igual que hizo a menudo Claridad en sus editoriales. La caricatura fue publicada el el 19 de diciembre de 1937.

Las caricaturas de José Robledano (2)

Las imágenes de la Guerra Civil a menudo rivalizan en el horror que reflejan, pero el mismo aumenta hasta lo insoportable cuando vemos cadáveres de niños a resultas de los bombardeos u otras acciones bélicas. A la altura del 6 de enero de 1937, José Robledano ya sería consciente de esta dramática realidad en un Madrid constantemente bombardeado y en la caricatura de ese día, publicada en Claridad, se acuerda del «miserable Santa Claus nazi». 

La prensa republicana durante el período bélico tiene una orientación más movilizadora y propagandística que verdaderamente informativa. Las consignas, por lo tanto, menudean en los titulares y los editoriales. Las caricaturas se suman a esta labor con el apoyo de unas imágenes tan explícitas como comprensibles por los milicianos o quienes estaban en la retaguardia, que podían ser analfabetos dado el alto porcentaje de analfabetismo de la época. La caricatura de José Robledano publicada en Claridad el 12 de febrero de 1937 aboga de nuevo por la unidad con el objetivo de que prevalezca «la única bandera: Ganar la guerra».

La crítica a la no intervención de los países democráticos fue una constante casi obsesiva de los caricaturistas republicanos. José Robledano se suma de nuevo a esta línea editorial con la caricatura publicada en Claridad el 12 de marzo de 1937, que vuelve a tener a Mussolini como protagonista y beneficiario de la no intervención.

Una guerra civil es un tiempo especialmente duro, tal vez el que más, y no cabe esperar demasiadas muestras de reconciliación por parte de los bandos enfrentados. Al contrario, la violencia alimenta la violencia y el enconamiento acaba siendo brutal. Un ejemplo es la dureza de esta caricatura publicada por José Robledano en Claridad el 12 de mayo de 1937 cuyo lema, subrayado por la tremenda imagen, es «todo puede disculparse; la traición, no».

El anticlericalismo de José Robledano, que cabe vincular con el apoyo de la jerarquía católica al general Franco, se muestra a lo largo de numerosas caricaturas. La publicada en Claridad el 15 de septiembre de 1937 nos habla de un nuevo «mandamiento»: el de matarás con todos los medios a tu alcance. El dibujante vio su concreción a lo largo de una guerra vivida en una capital sitiada donde la muerte estuvo presente desde el primer al último día, como preámbulo de una posguerra donde nunca se ausentó.

Las caricaturas de José Robledano (1)

Gracias a la valentía de José Robledano y su familia, los investigadores disponemos de unas excelentes imágenes que reflejan la represión y la miseria vividas en las cárceles de la posguerra. El relato de su elaboración y salida clandestina de los centros penitenciarios refleja la voluntad de preservar la memoria de aquella infamia. Las mismas ahora se encuentran depositadas en la Biblioteca Nacional de España y a menudo han servido para ilustrar trabajos sobre la historia de ese período. Sin embargo, las caricaturas publicadas en Claridad, diario portavoz de la UGT, y otras cabeceras republicanas apenas son conocidas. Por lo tanto, resulta habitual que nos refiramos a su condena en un consejo de guerra sin tenerlas en cuenta. Con el objetivo de evitar esta circunstancia, voy a editar en este blog una selección de las caricaturas de José Robledano publicadas en el citado diario socialista.

El 22 de diciembre de 1937, los republicanos vivían un fugaz episodio de euforia tras la inicial toma de Teruel, que pronto volvería a las manos de las fuerzas del general Franco. José Robledano se suma a este clima con una caricatura publicada en Claridad donde tilda al citado general y su aliado Mussolini, un habitual de sus dibujos, como los «amantes» de Teruel. Cabe observar el retrato afeminado de Franco con unos inequívocos rizos, ojos maquillados y boca sensual. Bluff destacó en este sentido, y le costó la vida, pero otros caricaturistas republicanos también optaron por esta vía para burlarse de quien encabezaba las tropas enemigas.

Al igual que otros caricaturistas republicanos, José Robledano a menudo se limita a ilustrar las consignas divulgadas por el periódico donde colabora. En esta ocasión, y con motivo de la celebración del 1 de mayo de 1937, Claridad reclamó la unidad de las centrales sindicales para combatir el fascismo. El caricaturista trasladó con sencillez pedagógica esta consigna a su dibujo arriba reproducido.

Aunque los dos líderes del Eje recibieron la misma consideración por ser los responsables de lo visto como una invasión, Mussolini dio mucho más juego en las caricaturas que Hitler. Un ejemplo lo encontramos en la publicada por José Robledano en el número de Claridad correspondiente al 3 de febrero de 1937. El dibujante juega con la popular denominación de los aviones italianos, caproni, para subrayar que el verdadero caproni era Mussolini.

La alianza del general Franco, el «traidor», con Hitler y Mussolini en lo considerado como una invasión de España es una constante de las caricaturas republicanas, pero pocas veces se presenta con la rotundidad mostrada por José Robledano en el número de Claridad publicado el 3 de junio de 1938. La cercanía de la derrota nunca desanimó al caricaturista. Afortunadamente para su vida, el secretario del Tribunal Militar de Prensa que instruyó su caso no localizó la arriba reproducida.

El anticlericalismo es otra de las constantes de los caricaturistas republicanos presentes en las obras de José Robledano. En esta ocasión, la imagen desborda las fronteras nacionales para criticar la adhesión de los obispos austriacos a la dictadura nazi. La caricatura fue publicada en Claridad el 4 de abril de 1938.

Las caricaturas de Echea (4)

La toma de partido a favor de la II República por parte de Echea fue inmediata tras el golpe de Estado y se mantuvo hasta el final de la guerra. Una prueba es la caricatura publicada en La Voz  el 21 de julio de 1936, fruto del entusiasmo del momento en Madrid tras el fracaso de los golpistas en la capital y el dramático asalto al Cuartel de la Montaña.

Las caricaturas servían a menudo para ejemplificar de forma sencilla y gráfica, comprensible en definitiva, las consignas impartidas por la prensa republicana. La principal o más constante de las mismas era la llamada a la unidad de acción de los sectores republicanos para alcanzar la victoria. Echea se suma a la labor el 18 de junio de 1937 con este diálogo mantenido por dos viajeros de tren: «Desengáñese usted, compañero; si nos reunimos los de la segunda con los de la tercera, vamos a ir de primera».

La inequívoca decantación de la jerarquía de la Iglesia Católica a favor de los golpistas incrementó el ya de por sí notable anticlericalismo en los sectores republicanos. El 18 de septiembre de 1936 Echea se suma al mismo con esta imagen publicada en La Voz, donde un franciscano ha sustituido el hermano burrito o similares por el hermano cañón. 

Los tiempos no estaban para un verdadero humor, pero los madrileños lo sacaron a relucir en numerosas ocasiones durante la Guerra Civil. Un ejemplo es esta caricatura publicada por Echea en La Voz del 19 de diciembre de 1936, cuando los intensos bombardeos sufridos en la capital ya habrían terminado con cualquier vidrio de las fachadas.

El optimismo de los primeros meses de la guerra en Madrid permite la aparición de caricaturas como la de Echea publicada en La Voz el 22 de octubre de 1936, donde los protagonistas son dos de los más conocidos personajes de La verbena de la Paloma. El pueblo de la capital se aprestaba a defenderla poco antes de la decisiva batalla de los primeros días de noviembre.

El humor nunca se perdió del todo en el Madrid de la Guerra Civil. Una prueba, a menudo repetida por la bibliografía y la novelística, es la capacidad para denominar de manera ocurrente las calles y las avenidas que más frecuentemente sufrían las consecuencias de los bombardeos. La Gran Vía destacaba en este sentid y Echea el 24 de mayo de 1937 en La Voz publica esta caricatura donde la llama la "Fuhreraria" para recordar el origen de las bombas.

El «moderno San Francisco» todavía mantenía algo del humor de Echea, pero es evidente que en esta caricatura publicada en La Voz el 22 de agosto de 1936 prevalece el anticlericalismo ante la decidida toma de postura de la jerarquía católica a favor de los tropas golpistas. Este tipo de caricaturas fueron especialmente castigadas en los consejos de guerra como los que sufrió el propio Echea.

Las caricaturas de Echea (3)

La lucha contra los acaparadores de comestibles, que también eran los responsables de un desmesurado aumento de los precios de los mismos, es una constante de la prensa republicana en Madrid durante toda la guerra. Las multas y las detenciones fueron numerosas. Echea se hace eco de estas denuncias en La Voz el 17 de diciembre de 1936 y presenta a los responsables como enemigos equiparados a quienes bombardeaban la capital. Al recortar la imagen, he mantenido el omnipresente "visado por la censura".

El "Levante feliz" denunciado por José Luis Salado en las páginas de La Voz es otra constante temática de la Guerra Civil y Echea se hace eco de esta crítica en las páginas del mismo periódico, concretamente el 12 de noviembre de 1936, poco después de la evacuación de la capital por parte del gobierno republicano. El dibujante que aguantó en Madrid hasta el final se suma a la denuncia con esta caricatura de quienes eran revolucionarios, pero solo en la retaguardia de Valencia.

A menudo, las caricaturas publicadas en la prensa madrileña durante la guerra son la plasmación gráfica de las consignas que leemos en esos mismos periódicos. Así sucede en esta de Echea publicada en La Voz el 12 de mayo de 1937, donde aboga por una política de aplastamiento de la quinta columna, los militares facciosos y los delincuentes, tanto en la vanguardia como en la retaguardia.

El supuesto alcoholismo del general Queipo de Llano fue una de las constantes satíricas de los caricaturistas republicanos. Echea aporta esta muestra el 25 de septiembre de 1936 en La Voz, cuando las charlas radiofónicas del militar ya habían alimentado el imaginario popular de los propios republicanos.

Las caricaturas de Echea (2)

La aparición de la caricatura de Hitler, a menudo en compañía de la de Mussolini, es una constante en la prensa republicana durante la Guerra Civil. Echea participa de la misma y el 5 de diciembre de 1936, en La Voz, sintetiza su visión del líder alemán como un antiguo pintor de brocha gorda que construye el nazismo con la sangre de España.

Echea a veces escapa de las consignas y traza caricaturas ambientadas en la retaguardia, donde es habitual encontrar diálogos protagonizados por ancianos como sujetos dotados de capacidad de observación y crítica a partir de la experiencia. En esta ocasión, la viñeta publicada el 8 de noviembre de 1937 en La Voz subraya la incoherencia entre quienes dicen actuar en nombre de la defensa de la civilización occidental cuando, en realidad, bombardean escuelas.

Una de las consignas más reiteradas en la prensa madrileña de la Guerra Civil es la de la unidad de los partidos y sindicatos en defensa de la II República. Echea aporta un ejemplo con esta caricatura publicada en La Voz el 10 de mayo de 1937, donde un profesor, después de enseñar la lista de las siglas, pasa al objetivo de las mismas, que requiere de la unidad y la disciplina para alcanzar la victoria.

La mezcla de la rabia y la impotencia a menudo desencadena un deseo de venganza como el ejemplificado en esta impresionante caricatura de Echea publicada en La Voz el 27 de abril de 1937, cuando Madrid acaba de sufrir los más mortíferos bombardeos, que causaron numerosas víctimas civiles.

Las caricaturas de Echea (1)

El estudio de las caricaturas publicadas en la prensa madrileña durante la Guerra Civil depara algunas sorpresas, aunque es evidente que todas se ponen al servicio de las líneas editoriales de los periódicos donde aparecen, que, a su vez, estaban férreamente controlados por la censura gubernamental. Los dibujantes podían aportar notas de creatividad u originalidad, pero en unos marcos estrechos donde las consignas son evidentes.

El motivo más socorrido, hasta la reiteración obsesiva, es la política de no intervención seguida por las democracias europeas. Y, dentro de las mismas, las críticas más duras se las lleva el gobierno del Reino Unido, que casi aparece como el tercer culpable de la invasión protagonizada por alemanes e italianos. En este sentido, las figuras inglesas son abundantes, aunque menos que las caricaturas de Hitler y Mussolini, que pronto se convirtieron en personas omnipresentes en la citada prensa, tanto en los titulares como en las contribuciones de los dibujantes.

Sin embargo, son escasas, sorprendentemente escasas, las caricaturas dedicadas a lo sucedido en el otro bando, más allá de la aparición del general Franco, casi siempre afeminado y regordete, o el general Queipo de Llano, cuyo supuesto alcoholismo fue motivo constante de chistes y burlas.

Echea sigue estas directrices en La Voz, pero en alguna ocasión introduce una excepción. Así sucede en la caricatura publicada el 3 de mayo de 1937. Ese día el vespertino madrileño lamenta en sus páginas la imposibilidad de celebrar la fiesta de los trabajadores como se hacía antes del inicio de la guerra. Las causas son obvias en una ciudad sitiada y bombardeada. Echea imagina entonces que en el otro bando tampoco la habían celebrado, porque los del "ramo de la limpieza" con uniforme de falangistas tenían un trabajo relacionado con la represión de los obreros. La presencia de esa violencia en las caricaturas es una excepción y como tal la hemos reproducido en esta entrada.

Otra de las constantes de la propaganda republicana, y de sus caricaturas, es la alusión a la Guerra de la Independencia porque se trataba de presentar la acción de las tropas rebeldes comandadas por el general Franco como una invasión de la patria. En este marco y en el caso de la prensa publicada en Madrid, las alusiones al 2 de mayo de 1808 son constantes. Echea se suma a las mismas con esta caricatura publicada en La Voz el 3 de noviembre de 1936, uno de los momentos más dramáticos del sitio al que fue sometida la capital. El protagonista es un Francisco de Goya dispuesto a volver a pintar los desastres de la guerra, en este caso la derivada de la traición cometida por los militares rebeldes y quienes les apoyaron.

Tal y como hemos indicado arriba, la constante temática que predomina en las caricaturas de Echea publicadas en el vespertino La Voz es la crítica a la política de no intervención por parte de las democracias occidentales. El Reino Unido es el país que concentra la mayor parte de las críticas, pero Francia no se escapa de las mismas, como sucede en este ejemplo publicado el 3 de noviembre de 1937, donde Echea denuncia la responsabilidad de quienes miraban al otro lado, o no miraban, cuando llegaban a España las tropas y el armamento procedentes de Alemania e Italia.